К. Подревский.
I
Шероховатость грубого ствола,
Листа сухого путанка прожилок,
Стволов вишневых сизая зола –
Бессмысленно изжульканный обмылок
Воспоминаний давних о тепле,
Неведомо, зачем еще хранимых.
Я больше не летаю на метле.
Мету ей двор. И проходящий мимо
Чужак не налетит с разбегу вдруг
На стену упреждающего взгляда.
Слезай же с ветки, опусти свой лук,
Пацан. Не стоит целиться. Не надо.
Замерз, поди, раздетый? У огня
Садись. Согрейся. Выпей чая с мятой.
И ни о чем не спрашивай меня.
Мы оба нешутейно виноваты.
Уже не важно, кто не прав сильней.
Твое ли озорство, моя ли дурость...
Кому не довелось гореть в огне,
Тот на питье остывшее не дует.
За дверью – с неба истечение вод,
Скулеж ветров над прожитыми днями.
Надеюсь осень перейти я вброд,
Наш разговор оставив между нами.
II
Возвращается осень, как молот Тора,
Неизбежным ударом в ладонь впечатав
Ощущение спящих ростков раздора,
В растерявшей прошлое рукояти.
III
Отойди от меня, пустота, –
На шаг, на два.
К горизонту идет черта.
Плету слова.
Удиви ж меня полнотой
Бытия.
Это ты стоишь за чертой.
Не я!