Всё то же самое повсюду -
на всех житейских этажах
гремит казённая посуда
и руки старые дрожат.
Перетирают жизни муку
и с недоверием глядят,
как презираючи науку
на небо мёртвые летят.
Всё дело в том, что мёртвых нету.
И это дело ты просёк,
когда ты выронил газету,
когда ударило в висок.
Теперь ты тоже влился в песню
Вифезды облачных небес:
"И я, - чирикаешь - воскресну."
Я тех же самых жду чудес.
Ношу одёжку, щёки брею,
смотрю наверх - на облака,
но "я воскресну" я не смею
сказать уверенно пока.