а ещё стекает горячо.
Головой тяжёлою поникну,
словно император-Пугачёв.
Вьюга за окошком петли чертит,
фонари качаются гуртом.
А промеж стаканов скачут черти,
и кричат о чём-то не о том.
Не к добру такая веселуха -
девяностоградусная муть.
Двинуть что ли мне соседа в ухо
или просто песню затянуть?
Замело окошко. В отраженье
погляжу как в чёрные глаза.
"Наливайте, Саша, Вова, Женя!
Нам ли нажимать на тормоза.
Это пугачёвщина, ребята.
Эта ночь, как слёзы, горяча.
Наливайте полные проклятой
за помин батяни-Пугача."
И опять поникну головою,
буйною казачьей головой.
Засмеюсь, а может быть, завою.
Потому что смех - с изнанки - это вой.
