как застывший кисель из смородины,
самолёт улетает на родину -
в край снегов и душистого хлеба,
в край косичек и маленьких платьицев,
медвежат из потёртого плюша,
самых первых твоих завитушек,
что в шкатулке агатовой прячутся.
Разбегаются взрослые дети,
по морям-океанам плывущие,
в этом мире - большом и неплюшевом -
выбирают свои факультеты.
Рёв турбин слёзы горькие глушит.
Кареглазая юная девочка -
мой ребёнок, вишнёвая веточка -
остаётся, разрезав мне душу.
Загрустив над ребячеством пройденным,
тишину баловством не нарушив,
медвежонок из тёплого плюша
улетает на малую родину...
