Пахнет яблоком, мёдом и ветром
И твоими болеет словами,
Что писал мне когда-то и где-то...
Я тебя не читаю, как книгу,
Где зачитаны мною страницы, -
Принимаю, как жизни интригу,
Понимаю судьбы все границы.
Я в глазах твоих вижу удачи,
На губах - гимн, не спетый о встрече...
Ты молчишь? Это вовсе не значит,
Что сегодня прощальный вечер.
Я тебя не читаю, как книгу -
Проживаю, как долгое время.
И не верю короткому мигу:
День прошедший – мгновений всех бремя.
Август тает, и тонко, печалью,
Стынут звёзды под облаками.
А так хочется, чтоб всё сначала…
Слышишь? Сердце стучит стихами.