чтобы только я услышать мог.
Говорите, что луна, как репа,
звёзды - обмолоченный горох.
Говорите солоно и грубо,
напрягая жилы на висках,
только бы я видел ваши губы -
это боль особенно близка,
вот и просишь: " Граждане поэты,
что-нибудь про будущее здесь."
Ваши гимнастёрки и штиблеты,
ваши вера, праведность и спесь
так нужны. По августовским меркам
день сегодня явно не того.
В воздухе поэзия померкла,
дождика прилипчивый глагол
говорит, что будущего нету,
тихо-кротко дождик моросит,
словно пишет жалобу в газету,
что вполне логично, старый Сид.
Вы сошлись вот тут, красногвардейцы,
в комнате накуренной моей
панки обещают: " не надейся!",
панки завещают : "не жалей!"
Вы и сами слишком не жалели,
но надежда - это не фуфло.
Вы за это дело околели
таллинскому дождику назло.
Оттого я открываю "банку":
"Боль сильна и будущее вот!"
Режьте, братцы, тминную буханку,
пей, братва, халявный кислород."