Я говорю не о площадных полоскалках ландшафтного экстерьера,
а тех, что внутри. Перестающих сверкать, если закончилась вера.
Чтобы где-нибудь можно было достать бесконечный факел.
Несгораемый пламень для духа и сталь-нержавейку для силы воли.
Как зубами не клацай, все это приходит в негодность, когда слишком больно.
Скульптурный резец, чтобы уродливых недоделков превращать в красоту,
и мудрость, чтобы понять: ничто я не в праве назвать уродливым,
потому что сама не семь пядей во лбу вроде бы,
не мне вмешиваться в природу.
Всепрощение по-настоящему вместо "Да ладно, забыли, но я тебя больше не"
и космическую любовь "Мне хорошо, что ты счастлив и жив - это высшая радость".
Чтобы на деньги - плевать. Плевать, когда будут еще
и сколько осталось.
Матери позвонить, а она:
"Все хорошо, не волнуйся.
Хватает всего, ничего не надо".
Чтобы она приехала так, как приходит весна:
солнечная и молодая.
А в новостях ничего. Ничего о русских.
Никто не умер. Не было ни хрена.
Мы стопим попутку в Москву где-то под Курском.
Рассвет улыбается в душу водителю, повстречавшему нас.