после ветра рывка.
Им всё равно, кто их сорвёт,
ветер или рука.
Им всё равно, кто их увлёк
в радужный луч света.
Будут кружить, как мотылёк,
силясь найти лето.
Нам не понять листьев ройка,
не раскопать недра,
ведь для него наша рука -
просто поток ветра.
Время придёт, лишнее – вон,
прав был отец Оккам.
Белым дождём брызнут вдогон
слёзы твоих окон.