1993 Москва
Пока что мы себя не потеряли.
Пока что я себя не потерял.
Под облака наш юношеский ялик
швыряет дозы тридевятой вал.
Царапает винил московской ночи
игла замоскворецкая ворон.
В такие ночи пишется про очи
и эти очи - вот - со всех сторон.
Не пятнышки какой-то там известки
на чёрной робе (хлопковой, б/у),
а синих глаз мучительные всплески.
Стоим и пьём, благодаря судьбу,
но не за то, что запахом сирени
коснулась мира нежности волна,
а потому, что вороны - свирели,
поскольку всюду - музыка одна.