Не знавшую чисел в цене,
Где армия армию била
На самой священной войне,
Где кровь отражалась в доспехах,
А после сквозь них же лилась,
Где даже дорога побега
К могиле вела каждый раз.
Смотрела она на прорывы
Бесстрашных могучих солдат,
Смотрела как падают силы,
Наткнувшись на новый расклад.
И видела местность лихую
Во всех обозримых цветах,
Небесную смерть голубую
И красный на землях оскал.
И видела новые флаги
У края музейной стены,
И вновь опускались бродяги
На дно отшумевшей реки.
И в этом живом беспределе
Мешались - в палатках, в полях -
И книги, и птицы, и вера,
И возгласы новых атак.
И солнце недвижно стояло
На занятом месте своём,
И звуки недавнего бала
Смешались мечам в унисон.
Художник, создавший картину,
Задумавшись, рядом стоял
И понял, что в тот поединок
Картиной вступает и сам.
А значит, опять встанет солнце,
Почти не изменится шум,
И новые первопроходцы
Покроют знакомый маршрут.
И сразу ему стало ясно,
Что, сколько чего не рисуй,
Мир так и останется грязным -
И зря масштабировать труд...
Но девушка глаз не сводила,
Испуганный взгляд не дрожал.
Спиной презирая картину,
Художник портрет рисовал!
