Вот как-будто мы на воле.
Что же мы теперь построим?
Дом? Теплицу? Лабиринт?
Нам не нужно ведь так много
Ни колосьев, ни иного,
Что взрастать здесь может снова,
Не встречая толстых плит...
Это поле - лист ужасный.
То есть здесь, конечно, праздник,
Но раскрашен очень разно
Этот призрачный альбом.
А стирать чужую краску -
Не ко времени отмазка.
Значит, надо сразу ясно
Перекрасить всё вверх дном.
И давай напишем слово,
Если мы как маркер новый
На листе уже готовом
Поселились, взяли путь.
И на фоне разноцветном,
Оценённом полуцентом,
Будет линией заветной
Проявляться что-нибудь.
Не напишем о победе -
В эту чушь уже не верят.
Было мало ли на свете
Прорицателей побед?
О любви не надо тоже,
Это только боль умножит,
Потому что здесь не может
Не нести святое вред.
В общем, что-нибудь напишем,
А потом наладим крышу,
Только вот не надо выше -
Нет стараний к высоте.
К небу только там и лезут,
Где земному интересу
Ставят чёткую завесу
Как границу на замке.
Здесь граница суть абсурдна,
И понять её не трудно -
С двух сторон преграда будней,
Север нам и юг закрыт.
На восток же и на запад
Не стоят с ружьём солдаты -
Горизонт доступен шагу,
Да и дальше - проходи!
Только поле - всё же поле,
Отвоёванное болью,
Ожиданьем, потом, кровью
И ещё не знаю чем.
Так что просто шаг свободный
Неприемлемый сегодня,
Мы оставим для голодных
Наших будущих замен.
Что нам делать, что нам делать,
Если солнце над ареной
Поднимается степенно
И зовёт толпу кричать?!
Это поле не для боя...
Для чего мы здесь с тобою,
Если ждут от нас такое,
Что нельзя здесь отыскать?
В общем, предлагаю домик
И отбросить всё, что кроме.
Домик в поле, домик в поле -
Преступленье, но, прости,
Не собрать нам урожая,
А машины приезжают.
Это поле мы сдержали,
Но на нём придётся жить.
Да, для поля это подлость,
И оно не кормит область,
Ну а значит, скоро возраст
Сотворит и с ним своё.
И тогда в лесу заблудшем
Не сошлёмся мы на души,
Но другое поле лучше
Под опеку не возьмём.