Восемь суток - сплошной понедельник.
И страна облипает меня, что кора,
и этиловый войлок на бельмах.
Это Дальний Восток, это ближний исторг
магаданскую песню простую,
мол, привычная штука - немерянный срок
и у нас от него не тоскуют.
И тогда я ему положу на плечо
третьи сутки дрожащую руку,
потому что я плачу, течёт горячо
по лицу эшелонов наука.
Я - совсем новичок этой нашей струны,
этой слишком железной дороги,
на которой поют старожилы страны
про победы её и остроги.