Пока мгновенья время мнут,
жизнь разлагая на моменты,
отброшу напрочь сантименты,
найду свободных пять минут -
отправлюсь в парк, а может в сад
и, на меня частицей малой ,
нет, погибающим кварталом
осенний грянет листопад.
Блюдя газонов этикет,
где зелень чуть видна местами,
пройду аллею клёнов вдоль
и, осени собрав букет
хранящий палых листьев пламя -
сожму кленовую ладонь.
***
Я осень соберу в букет
И напишу о ней романс.
А Вы прислушайтесь к словам,
Как жаль, любви возвратной нет…
Да, сожаленье велико
И отражает горько осень,
Как нынче громок и несносен
Стук по асфальту каблуков,
Как черно-белое кино.
Там, в отдаленье буйных вёсен
И вздох, и вскрик почти курьёзен…
И только светлое пятно
Под маской-колпаком мгновенья
Из моего воображенья.
***
Секунды бросились к вискам
и, как по щучьему веленью,
выбеливают впечатленья
и осень, льнущую к рукам.
По граням прожитых веков
наматывая время споро,
стареют музыка и город…
Расшатана резьба колков
и проседает чёрный гриф
под звонким семиструнным грузом,
и гитарист довольно грузен.
Но незатейливый мотив,
осенней скуки берег руша,
по прежнему щекочет душу.
***
Полвека плюс десяток лет…
Колотит мысль двойным рефреном -
Долга ли жизнь или мгновенна?
А много это? Или нет?
Смотрю в весну через окно…
С каштана дождь смывает свечи
Но время суть вещей не лечит:
Весенний дождь – осенний клон.
Под кастаньеты звонких брызг
И водосточных труб кларнеты
Опять я стану старше летом
Так - не сумев надраться в вдрызг…
Слова слагаются в сонет
Как жаль, возврата вёсен – нет.
***
Льёт дождь, который день подряд
и, как всегда звеняще-гулко
смывает лета переулки…
Грядёт осенний звездопад.
Короткий прочерк в небе – блик
вдох не загаданных желаний,
и выдох глупых оправданий,
рожденья крик. Короткий миг.
И не века, мгновенья мшея,
затянут старостью на шее,
остатков дней суровый жгут…
А ветер злее и свежее…
Зима бесстрастной ворожеей
стучит, хотя её не ждут.