Так безыскусно, ясно грациозен,
Что тени цепенеют завитки,
Бессильные в сухой тяжелой прозе –
Дань отдана отлитой ленью позе…
Как на затонной глади поплавки,
Блик солнца на косом плече реки.
И матовостью виноградин в грозди
Тяжелых век темнеют уголки…
Июльский зноем истекает полдень.
Жара покрыла патиной виски…
От солнца на лице, как на воде,
Цветная рябь, черты плывут, меняясь.
И безразлично, почему и где
Ты веки опускаешь, извиняясь
За все, чему не радуется глаз,
За то, что в эти выдумки не веришь…
А, между тем, июль открыл сейчас
В волшебный коридор глухие двери.
Истаяла изящная резьба
На синих стылых ледяных пластинах.
Основа проступившая груба –
Плетение лоз, извилистых и длинных.
В простой шероховатости коры –
Роскошная изысканность барокко.
Шагнуть манит из кроличьей норы,
Где пусто, безнадежно, одиноко…