сырой январский полумрак.
Летит, как снег, летит, как Гаршин,
собачий лай и вой собак.
Замешан на туберкулёзе,
на алкоголе, на тоске,
на русской позе - русской прозе
со ржавым лезвием в руке,
на женском крике, гепатите,
на чёрных лужах января
тот я, которого простите.
Простите зря.