Вести разносит ветер,
шепчет, мол, скоро дождь,
в воздухе душном дрожь,
в тусклом сквозь тучи свете.
«Сонную прочь истому!» -
резко закончил спич,
молнии хлёсткий бич,
треснув ударом грома.
Листьям древес и травам,
в радость упругость струй,
пьют молоко Земун,
нет им по вкусу равных.
06.07.2014