Б.Р.
Дворы, задворки, подворотни.
Кобзон, Высоцкий, Пугачёва.
Возьмёшь бухла. Потратишь сотню.
Проснёшься утром. Как херово!
Такое палево накатит,
как будто наклонилась вечность
над изголовием кровати
и в кулаке сжимает свечку.
И освещает свечка эта
до рвоты горькие минуты,
всё приоткрытое рассветом -
заразною болезнью суток.
А после маешься до ночи
режимом водочно-постельным,
как ивдельский разнорабочий
в бессрочном отпуске бесцельном.
И вновь рассвет придёт качаться
на голубых качелях нервов,
зудеть и не давать зачаться
речным четырёхстопным перлам.
