Сизый, в мелких бисеринах росных.
Как дамасской синевы клинок,
Окунувший жар пустыни в осень…
I
Где, мой ветреный друг, пропадал ты на этот раз
В предвкушении чуда в какие глаза смотрел?
И какому бродяге на ушко шептал: «Сейчас,
Лишь подую – в полете удержишь ты враз шесть стрел!»
Это было вчера... ну а, впрочем, причем тут век?
И ландшафт, и город, уснувший в ночной тиши.
Жажда странствий, guerido, не столь уж и тяжкий грех.
А закаты везде упоительно хороши…
II
Если хочешь позвать ветер,
Ляг в траву и смотри в небо…
Утром, двери снося с петель,
Прилетит он – давно не был
В том краю, где напев длинен,
Лето кратко, зима – вечна...
И позвавшей его имя
Примерять станет всем встречным.
А потом сквозь твои пальцы
Он скользнет, как в иглу нитка.
Четким ритмом ночной сальсы,
Золотого тепла слитком.