В тополях, теряющих обноски,
прячется облупленный вокзал,
как пацан из местных. Не Тарковский,
а, скорее, Герман здесь во всём.
Караван-сарай вокзала тесен,
но не для заплачек русских сёл,
не для городских, тем паче, песен.
Чёрно-белых кадров завались.
Фильм-нуар советского покроя.
Под ногами лиственная слизь
и портвейн грошовый под рукою.
Выпьем что ли? Слышьте, мужики.
Лапшина как следует помянем.
За мента вам как-то не с руки?
Выпейте так просто этой дряни.
После скверик свежей окропим.
Я не кровь в виду имел, вестимо.
Мир, он в общем.... В общем, он терпим.
Он проходит. И проходит мимо.
Есть нуару место. И вообще,
песенку пристраивая с краю
крепко выпивающих существ,
я непонарошку умираю,
как герой советского кино
полочного, эры Горбачёва,
не считаю жизнь я за говно,
но не нахожу для жизни слова.