Считает, что он — истребитель."
(В.Высоцкий)
Не обиженно, просто - ну их!
Не поэма, не песнь, а проза.
Обходя лебедей понурых,
появился рожденный ползать
на болотце моем, под кочкой,
и - давай изменять значенья,
пулеметами ставить точки!
Наградила его печенькой.
А в болоте - оружья море:
Шопенгауэр, том Сметаны,
сколько туфелек инфузорий,
сколько тапочек для метанья!..
Толку нет - снова кто-то рядом.
Села бабочка на предплечье,
и куда-то девался гад мой,
избавитель мой человечий.
Зажигаются в лад, не всуе
маяки на небесной глади,
и опять чепуху рифмую
и взлетаю кого-то ради.
