было в надорвавшихся стихах,
дескать, я приемлю холод мира
и простуду на его губах.
Много неуюта в этом знаньи,-
говорит старик Экклезиаст.
Так встают под осень как под знамя
и отчизны вставший не отдаст.
А отчизна....Что оно такое?
Вечером спускаешься к реке,
вечная усталость под рукою,
сигарета вечная в руке.
Сыплет день копеечные беды.
Быть простуде, как же ей не быть.
Это вместо славы и победы
и напротив жизни и судьбы.