Бывает так - проснёшься ночью,
от общей боли отключён,
а воздух соловей полощет,
цикада щёлкает плащом.
Поймёшь, что жизнь была обманом
и, в общем, врут календари.
Пасёт юнец стада Лавана
и с Богом прямо говорит.
Моргнёшь, семь лет минует разом.
На бороде как-будто пыль.
Разделит ложе с косоглазой,
а думать будет про Рахиль.
Цикада щёлкает всё та же,
всё тот же соловей поёт,
и снова семь пройдёт и даже
ты не заметишь как пройдёт.
А борода его лопатой
и волос - пепел, а не мёд.
Но это небольшая плата
за ту, которую возьмёт.
Проснуться дальше невозможно,
но просыпаешься, увы,
воркует радио тревожно
чуть-чуть левее головы.
И понимаешь: потерялось
росою пахнущее я.
Есть милосердие и жалость,
да только нету Бытия,
где дважды семь - совсем немного,
где тёплым мёдом пахнет пыль,
где перед жарким взором Бога
пастух берёт свою Рахиль.