А птицы летят, как бы ни было, птицы летят,
Наверно, кричат – но к утру говорят о погоде.
Слепые скворечни с открытыми ртами стоят,
Наверно, зовут – и дожди перехожие входят.
А город рассыпанных листьев умрет от тоски,
Умрут без любви телескоп и принцесса Бурунди,
Оставят глаза протекать на ветру фонари,
Пусть улицы спят, как попавшие в сеть пеликаны.
Я буду смотреть на дорогах подхваченный сон,
Как будто им спится, нелепым стреноженным птицам.