если, сердца вишню надкусив,
в серенькое небо смотрит Гоголь,
голубое - редкость на Руси.
Нет ему белеющих созвездий,
нету ночи чёрной, как смола.
Он примерил бездну вслед за бездной.
Не сказать, что новая мала.
Но зато в российской - столько грусти,
что она безвыходностью жмёт,
вцепится и больше не отпустит,
всею безразмерностью сожжёт.
Падают в неё сухие листья,
падают и плачут на лету,
потому что страшно падать в мглистый
ад, а не в сплошную темноту.
Проплывают листья, сентябрится
самая прекрасная пора.
Редко пролетит над Русью птица
через этот сумрак без утрат.