Хоть печалям нет конца.
Прокати… прокатным станом
До знакомого крыльца.
Докатиться б до деревни
Мне на транспорте каком –
Шумным ветром по деревьям,
Мимолетным мотыльком…
Там стоит тихонько в раме
Золотой вечерний свет,
Ночь в своё приходит время,
Только тьмы в помине нет.
И цветы смежают веки
Лишь на несколько минут.
И текут по небу реки,
Из которых люди пьют…