Во сне ли из поэзии ночей
Лилит читает голосом зимы,.
Та женщина, не знавшая детей,
Забытая и Богом, и людьми.
То были не стихи, хотя слова
Произносились в шапке набекрень,
И закатав по локоть рукава,
Трудилось утро, высекая день.
Поэзия, как штык обнаженна,
Уколит не до смерти, а болит.
Ты плакал ночью,- скажет мне жена,
И всё просил прощенья у Лилит...