болеется противней и длинней,
и что-то ничего клевать не хочется
с ладоней голубых прозрачных дней.
А голуби воркуют, оголтелые,
гоняют корку, радуясь весне.
Душа моя идёт под ручку с телом и
ведёт беседу с ним наедине.
Им стаю отыскать свою не выпало,
вот и бредут, задумчиво грустны.
И облако висит поникшим вымпелом
на кроне городской худой сосны.