не картину художника N. про троих на привале
в непогожий денёк, что серей и тоскливее мыши,
впрочем, может, про них, только верится в это едва ли....
Три охотника скинут на землю свои патронташи,
три собаки свернутся клубком, зазвенят комары. И
это просто, привычно, привычнее имени Маша,
камыши, костерок, облака под стопами Марии.
Три охотника пьют не по-детски, зевают собаки.
Скоро спустится вечер, заметней повеет высоким -
это то, что всегда настигает тебя в полумраке
и стегает по сердцу протяжной строкою осоки,
русской песни, дымка, привязавшейся мыслью о смерти
"Сколько вдохов ещё у неё украду я?"
И уже неуместным покажется "Братцы, поверьте!" -
если лёгкость такая как будто поют отходную.
