О чём рыдаешь ты изо дня в день дождями?
Что хмуришься опять клочками облаков?
И солнцу не даёшь ты днём светить над нами
На протяжении уже вот трёх веков?
Ужель печален так наш быт и суетливость,
Ужель тебе так жаль, что жизнь не видим мы?
И что значит твоя дождливая слезливость,
И светлый горизонт ночами вместо тьмы?
Что шепчет нам Нева, волною брег лаская?
О чём молчат дворцы, ограды и сады?
По нраву ли тебе твоя судьба такая,
Тебе не надо, может, модной красоты?
Должно быть, тяжело жить в суете ненужной,
Ютить надменных лиц корыстность и дела…
Народ, наверное, уж кажется бездушным,
И не найти души, где б чистота цвела…
Быть может, всё не так. О, если б ты ответил!
Но дорог всё равно ты сердцу моему.
В пасмурный даже день ты, кажется мне, светел,
И ни упрёка нет в тебе всему, всему.
Быть может, не печаль – причина слёз из тучи.
Туман – не грусть твоя, а думы только лишь.
Но жители твои уверены – ты лучший,
И это ясней тем, кто от тебя вдали.
Мной меланхолия твоя всё же любима,
О Петербург, взаправду стал ты мне родным.
Поэт сказал: «Ты – всех прекрасней, - несравнимый…»,
А я добавлю лишь, что я согласна с ним.
/Октябрь 2010, январь 2011, февраль 2011/