А причину мы всегда найдём.
Грусть нам навевают грязь и слякоть,
Плохо то одним, а то вдвоём.
В горле ком. Вздохнула, проглотила.
Говорят, что горе не беда.
Обещает лето мне Ярило,
Красоту: цветы, листва, трава.
Как бы кому не давать копиться,
Не давил чтоб, не сжимал до слёз.
Миру мои слёзы лишь водица,
Миру мое горе не всерьёз.
Апрель 2014