из смальты слов мозаику сложить».
Но возразил ему Поэт на это:
«Я точно так же вью сюжетов нить!
И я не верю, что на самом деле
отличны слишком проза и стихи».
Ломая копья, спорщики галдели,
насыпав очень много шелухи
ненужных фраз в том споре без причины.
Неравный бой не вышло погасить,
как огонек пылающей лучины.
А стих и проза продолжают жить,
пока поэт не позабудет рифмы,
пока прозаик не утратит суть.
Тогда слетятся на пирушку грифы,
и будет мир и дальше — как-нибудь:
без прозы, без стихов, без переливов
мелодий тех, что рождены душой,
лишь эхо похихикает глумливо,
и воцарится надо всем Покой
как на погосте, где давно все мёртво:
ни проза, ни стихи не прозвучат.
И даже эпитафии потёрты —
гранит чернеет в солнечных лучах.
Прозаик и Поэт застыли в камне,
нет слов, осталась только тишина.
И мёртвой Музы силуэт оплавлен —
она в накале распри сожжена.
13.05.13
