Сказал Прозаик: «Не дано Поэтам из смальты слов мозаику сложить». Но возразил ему Поэт на это: «Я точно так же вью сюжетов нить! И я не верю, что на самом деле отличны слишком проза и стихи». Ломая копья, спорщики галдели, насыпав очень много шелухи ненужных фраз в том споре без причины. Неравный бой не вышло погасить, как огонек пылающей лучины. А стих и проза продолжают жить, пока поэт не позабудет рифмы, пока прозаик не утратит суть. Тогда слетятся на пирушку грифы, и будет мир и дальше — как-нибудь: без прозы, без стихов, без переливов мелодий тех, что рождены душой, лишь эхо похихикает глумливо, и воцарится надо всем Покой как на погосте, где давно все мёртво: ни проза, ни стихи не прозвучат. И даже эпитафии потёрты — гранит чернеет в солнечных лучах. Прозаик и Поэт застыли в камне, нет слов, осталась только тишина. И мёртвой Музы силуэт оплавлен — она в накале распри сожжена.