удар твоей невысказанной фразы,
и трудно (дежавю?) вставать с колен,
не получив прощенья.
Метастазы
обломков разрастаются внутри,
осколками кромсая жилы, вены.
Я не зову.
И ты не ждёшь.
Смотри,
как ветер рвёт с черёмух гроздья пены.
Почувствуй, как взорвётся миокард,
оскалившись рубцом на перфокартах,
как боль – страшнее праздничных петард –
пронзит сознание и тело.
В ярдах
мне до тебя – почти, как до Луны,
тебе ко мне – всего одно лишь слово,
но ты молчишь.
...А ночи так длины.
И для прощанья в мае всё готово...