Он говорил- ещё немного жизни,
И мы летать смогли бы научиться
На крыльях ветра, что вином из вишни,
К нетерпеливым клеится ключицам.
Он говорил, что старость пересилит
Одна любовь, когда она безмерна,
И что сто лет умрут под небом синим,
И только одиночество бессмертно.
Он говорил, а чаще молча думал,
Не записал, не произнёс, и ...умер.