воздух в клочья рвут собаки.
Набивает цену грусть
проживанью в полумраке.
Всё читает приговор -
липы, травы и берёзы:
Гришка - беглый инок, вор,
заплетай ручьями слёзы.
Гришка-инок, не гунди,
боль, обида, жажда славы
есть у каждого в груди
самостийною державой.
Мир всегда стоял на том:
воздух горек, ужас сладок.
Жди, лови голодным ртом
исторический осадок.
Может быть и ляжет масть.
Ты поэт? Вопросов нету.
Если смертью дышишь всласть,
будь, пожалуйста, поэтом.
И сойдутся словеса,
обронённые тобою,
в самых чёрных небесах
вспыхнут белою звездою.