Он возбуждён от акварели,
Метели в солнечном апреле
Рисует, словно синий дым.
Он до сих пор не знаменит,
И часто краски не ложатся,
Ему картины ночью снятся,
Но поутру, сюжет забыт.
Художник любит тишину,
Он затыкает ватой уши.
И говорит жене: «Послушай,
Как я удачу обману».
На белой скатерти листа,
Он тянет линию разрыва,
И кисть вздыхает от порыва,
Дугою лёгкого моста.
Размыты тенью облака,
И ночь лазурью приоделась.
«А в остальном, сплошная серость», -
Вздыхает мастер у окна.
Он молча капает в стакан
Десяток слёз валокордина,
И акварельная картина
Напоминает горечь нам.
