где алый парус Грэй в реке полощет,
а в центре бесполезная жилплощадь
и для тебя распахнутая дверь.
Читай меня, зачитывай до дыр
в предсердиях - предместиях столицы
родной души, где просто раствориться
среди ночных туманов и квартир.
Где солнца нет и ветра - тоже нет,
а есть твоё и есть моё дыханье,
где светлыми питается стихами
пустивший корни фикус на окне.
Где улица, которую в квадрат
низводит взгляд вовне, теперь похожа
на шахматы разряженных прохожих
с деревьями нагими вдоль оград.
Где спят на страже нашей тишины,
как призраки, застывшие сугробы
и каждое мгновение сошло бы
за вечность у подножия весны.
Где сны уходят к чёрту налегке,
где мрак разбит метелями вчистую
и узнаёшь, что время существует,
от капельки, оставшейся в руке.
