лежит и серебрится пруд.
И сквозь года, через разлуки
тропинки памяти ведут
на берег, в тень плакучей ивы,
где отдыхали старики...
И где, ещё пока что живы,
в замшелых камнях родники.
Там детство кружится листвою,
там юность дерзкая летит,
там я добрее был, не скрою,
но вот уже почти забыт
тех вечеров весёлый хохот
и стук футбольного мяча,
и первых поцелуев шёпот...
И всё ж горит, горит свеча.
И оплывает тёплым воском
на доски старого стола.
Она свой тихий свет неброский
почти до капли отдала.
Смотрю сквозь блики на пруду
на птиц, на дальний берег детства,
и видит Бог - я не найду
прекраснее от смерти средства.
