Ненастье торкнулось без «здрасьте»…
В углу томился Старый Зонт,
Сухой… Весь в предвкушенье счастья.
Как пионэр, он был готов
Весь мир закрыть от непогоды,
Промокнуть насмерть, а не то…
Зонт верил, что для службы годен.
Но шли недели. Зонт лежал
В унынье от самокопаний…
И ужаснулся, весь дрожа:
Прогрызли мыши дырку в ткани.
Теперь куда, зачем, на что?..
Согнулись спицы от кручины…
Полиэстеровый цветок,
Погибший от возни мышиной!
Скрипя каркасом, Зонт уснул.
Но нет мечтам во сне границы!
Приснилось: он могуч, как Фул,
Парит в пространстве Синей птицей.
И закрывает всё и вся,
Раскинув крылья парашюты,
От ветра, хмари и дождя…
Он счастлив каждою минутой!
В движенье искренность - не понт,
И верность, как предназначенье…
Там, где - то мыши сгрызли зонт?..
Эх! В пасть бы им кило печенья!