Когда от восточного ветра я пьян,
от крепкого, терпкого, нервного ветра,
когда я готов за семьсот километров,
а может, и дальше, к реке Океан,
за синие горы, чрез тысячу стран,
на остров, похожий на шляпу из фетра,
на лодке, пешком… но и скромную смету
на этот вояж не потянет карман,
а жаль. На Востоке читают Коран;
на Западе, где-то в таверне дорожной,
Вулкан отдыхающий курит кальян.
И что ему – я? Мне одно только можно –
влюбиться внезапно и неосторожно,
когда от восточного ветра я пьян.