я непонятное кричу:
"Растёт грибом прекрасным готика!"
Хихикают:" Какая чушь!"
Врач констатирует простуду,
точней, весенний крепкий грипп.
"Он будет бредить." "Буду! Буду!
Вот Нотр-Дам растёт как гриб!
Палач с изгаженным дыханьем
ломает кости, жилы рвёт.
Но Нотр-Дама полыханье -
грибницы сказочный полёт.
Строчки, сморчки камней курчавых,
живой струящийся пожар!
И всюду травы, травы, травы!"
Гриппозный бред - особый жанр.
Имеет общего немало
с камнями брошенными ввысь,
чтоб биться не переставало
сухое сердце. С криком "брысь!
тупая нежить безнадёги!" -
метнули готику туда,
где ветра скользкие миноги
царили многие года.
Господь любовью приневолен,
но не случайно и не вдруг
Он рабством собственным доволен
как пленом дружбы лучший друг.
Ведь так полёт к нему прекрасен,
так дружелюбен этот взлёт.
"В такое время грипп опасен!"
"Ему весною не везёт!"
Кончайте бредить: я не болен.
Температура? Ну и пусть.
Я вижу боль и боли волю
и лучезарнейшую грусть
в желанье божьего объятья
и сам, как готика, встаю
над потом полною кроватью.
Я брежу? Бредите! Пою!