Я развесил консервные банки на ветках уставшей рябины.
И бутылки пустые... кой-где есть ещё коньячок...
Закурил. Затаился. По пруду гоняет он зыби рябые.
На струне сигаретного дыма отвесом "бычок".
Посижу. Подожду. Подойдёт. Он всё время нежданно подходит.
Треплет волосы, трёт чем-то острым и зябким глаза...
И молчит. И молчит. И молчит напролёт уже целые годы...
А я чувствую, что... ему хочется что-то сказать.
Да бывает он сильным, свирепым, несущим лишь горе живущим,
убивающим всё, что встречает на страшном пути.
Мы не слышим. А он нам орёт. Но не слышим он нами, орущий.
Невозможность услышанным быть может смерть принести.
Я надеюсь на то, что он звякнет тихонечко жестью консервной,
просвистит что-нибудь на гармошке пустых батарей...
Я надеюсь понять, разобраться в словах его сбивчиво-нервных.
Может быть он расскажет про тяжесть тоски ноябрей.
17 ноября 2013 г.
© Copyright: Леонид Беляев, 2013