Эта тихая грусть неотвязна, как мысли о смерти.
Всё стремится к нулю, к бездорожью, и к небытию.
А когда мы застрянем на том перепутье,- поверьте,
Вспомним тихую грусть как скорлупку родную свою.
Время тикает, капает, сыплется молча на плечи,
Спотыкаемся мы под невидимым грузом его,
На стерне без дорог выбираем тропинки полегче,
И не слышим уже, и не видим уже ничего.
Как иллюзия счастья, сияет светило над нами.
Как иллюзия боли, морщинится водная гладь.
Мы придумаем сны, чтобы грусть задремала под снами -
Нам, детёнышам ада, к иллюзиям не привыкать.