в небо плотное, как лопухи.
Слишком скользок асфальт девяностых.
Впрочем, что нам, с рожденья бухим.
Наше виденье первостатейно:
видишь - дерево, думаешь - бог.
В каждом новом стакане портвейна -
только воздух, короче, Ван Гог.
Матерясь над гнилыми шнурками,
у забора в ширинке возясь,
всё равно с каждой нотою в гамме
мироздания чувствуешь связь,
потому что замешан на синем,
фиолетовом и голубом.
И взлетаешь не на керосине,
воздух гнётся под птичьим крылом.
Виноградники дышат и рдеют.
И на бреющем видишь вполне:
сумасшествие - это идея!
к здравомыслию повода нет.
Приземляться - пустая забава,
фуга воздуха - счастье и страх.
"Ждут безумцев безвестье и - слава
в незаметных отсюда мирах.
Ждут зелёные рюмки абсента
прилетевших на крыльях тоски.
Словно солнце сияют Винсента
раскалённые кистью виски."
