приучаемся в стужу не плакать.
Мы в терпении, как в кожуре,
прячем нежность и тёплую мякоть.
И совсем глубоко-глубоко,
там, где омут забвения зыбок,
набухают во сне молоком
зёрна будущих светлых улыбок.
День придёт, и они из скорлуп
выйдут первой весенней приметой,
распускаясь на трещинах губ,
как бутоны лихих первоцветов.