Пряжки туфелек – увы – из него же.
На прыжок с каминной полки я б отважилась едва,
А со столика… Пожалуй… Боже!
Много снега. Слишком. Через край.
Полнится вселенная крахмалом.
Воздух сух, вороний ржавый грай
Режет слух изношенным металлом.
Очага тепло и смуглый шелк –
Атрибуты вечера. Тоскливо
Солнце, древний одинокий волк,
Нюхает текучий лед прилива.
Утро отторгает пустоту,
Демонов ночных не слышен шепот…
Мягко заступаю за черту
Глупости, помноженной на опыт.