Не поскупилось на дожди.
У Дома бывшего Совета
Намокли бывшие вожди.
И мокрой дланью указуя
На не достигнутую цель,
В себе мечту лелеют злую:
Уехать тайно в Куршавель,
Послать на три известных буквы
Холодный коммунизм в снегу
И пить целебный сок из клюквы
На Средиземном берегу.
Но мы – у Бога под запретом –
Не копим к Северу вражды,
Благодарим скупое лето
За мошкару и за дожди.
И вопреки вождям продажным,
Молясь суровой красоте,
Построим всё-таки однажды
Свой Рай на вечной мерзлоте.
И будем за Полярным Кругом
Златые яблочки вкушать,
А «куршавели» с тёплым югом
Пошлём хоть на три, хоть на пять...