Привычный, надоевший круг,
где чувства входят в часть расчёта,
а на показ лишь позолота,
как щит от бесконечных вьюг.
Уставшее лицо вокзала.
И снова поезд в мой январь.
Там нет конца и нет начала...
Но будут вечно: "...рябь канала,
аптека, улица, фонарь".