Мне б сойти на обочине тех, чёрно-белых времён.
Сквозь щелистую дверь наблюдать, как везёт телеграмму
На вихляющем велике старенький наш почтальон.
Мне б сбежать по скользящей под старыми тапками тропке,
Да нырнуть в разогретый на солнце густой Иван-чай.
И стащив свитерок, вкривь и вкось разукрашенный штопкой,
Постелить и улечься, и просто мечтать и молчать.
Мне б не знать ничего - то, что было, что есть, и что будет.
Ни к чему эти знанья, но холод пройдёт по спине….
Остывает закат, и рисунок на небе так чуден.
И пророчества снов, словно книга, откроются мне.
В этих знаниях многих сокрыто так много печалей,
Не вмещает душа. Их избыток прольётся слезой.
Как хотелось бы мне стать цветущим кустом Иван-чая,
Или нежно прильнувшей к нему голубой стрекозой...
Я хотела забыть то, что будет со мною когда-то,
Нашу встречу с тобой отменить, зачеркнуть навсегда.
Но слагаем не мы эти схемы судеб-вероятий.
И не нам их дано изменить или предугадать.
Мне б сойти на обочине прошлого и без оглядки,
В чёрно-белые снимки вернуться, да там и застыть.
Но стоглаза Судьба, не удастся сыграть с нею в прятки.
Значит, как ни крути, всё равно повстречаешься ты.
16.02.13.
