И, может быть, к утру приснится весенний влажный краснотал,
И мартовская свежесть просто - ворвётся в окна и... весна?
Ноябрь, детка... Смятых простынь тревожат складки... Не до сна.
Ни до чего... Пустое небо - ни звёзд, ни месяца. Туман.
Опять не спится... Чёрт.. Ну где бы, где отыскать такой дурман,
Чтоб снами синими опутал, чтоб нёс на призрачных волнах,
И чтобы снилось мне, как будто, меж нами рухнула стена.
Стена молчанья, лжи и плача крепка.... Мы строили вдвоём.
За ней мы друг от друга прячем "Как мы теперь? Живём?" Живём...
И только боль приходит ночью, проведать - зажило иль нет?
Ну что ей надо? Видно хочет расправить складки простыней,
Подушку взбить, чтоб было мягче, чтобы удобнее реветь...
Стоит и смотрит - плачу? Плачу... И гладит боль по голове,
И утешает, уменьшает сама себя...
А так бывает?
21.11.13.